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a primera en desechar párrafos enteros cuando un adjetivo se me antoja rimbombante o cuando un verbo no termina de acercarse al matiz de significado que pretendo evocar en esos momentos recojo el portátil con rabia enfadada más que con las limitaciones inherentes a la naturaleza del lenguaje con mi manifiesta incapacidad para ampliar y reorganizar un inventario léxico en el que no se reconocen ni la acción ni el efecto de una licenciatura en filología así es el autosabotaje perpetrado por el síndrome de la impostora un término del que no supe hasta después de treinta y tantas vueltas a la resplandeciente masa de fuego que hace posible la vida en nuestro planeta unos cuantos viajes más hemos dado juntas y aún quedarán otros tantos hasta que acabemos por resignarnos a soportarnos mutuamente con el hastío de dos marchantes condenados a consumirse en el mantenimiento de una sociedad forzada continuaremos firmando al alimón nuestros escritos por un lado laura por otro el ente incorpóreo que se interpone ella misma y su propia mirada hace tiempo que laura derribó a patadas el muro de mampostería que ocultaba la salida de emergencia rescató sus antiguas botas de senderismo y empezó a desbrozar un camino cuyas piedras reconocía a medida que se las iba encontrando un sendero que creía borrado pero que inexplicablemente resurgía acoplándose al rotundo sello de cada huella cada caminante con su sombra cada creador con su antítesis el lastre de sus miedos el espejo cóncavo que le arroja sus defectos el saco de remiendos en el que arrastra los escombros rebañados por la uña del martillo en su afán de llegar alguna vez a destrozar la madriguera donde proliferan los fantasmas que habitan en su cabeza la impostora la espeluznante voz que en cada punto y seguido le repite que no siente que no expresa que no empatiza que no refleja que no vale a vista de pájaro su escaso recorrido se diluye entre los surcos que dejaron los que fueron mucho más rápido y llegaron más lejos algunos trazaron calzadas avenidas apacibles y luminosos paseos flanqueados de palmeras faroles y parterres lo acepta comprende que la auténtica lectura del cuentakilómetros no se le revela hasta que el cansancio le cierra los párpados y la abandona a la brumosa incertidumbre de la noche sangrará palabras las mismas que no germinaron o fueron arrasadas por la mano impetuosa e inmisericorde que les cobró caro el atrevimiento de florecer en el papel lo entiende no pertenece a la naturaleza de la impostora el contener su furia ni permitirse clemencia ni desaparecer caminarán juntas en un solo cuerpo bicéfalo decorosamente encerrados los rostros en el prósopon fluirán las entradas las páginas algún día tal vez por fin la ansiada novela y habrá quien decida ocupar su tiempo en tantearlas leerlas tal vez soñarlas enfundado en el semblante adormecido y disperso de quien apenas vislumbra entre líneas las tribulaciones de un triste monstruo con dos cabezas https youtu be fhw6nayhqfu si lxjnbfleao4 rudr publicado por la dama zahorí en 22 58 no hay comentarios enviar por correo electrónico escribe un blog compartir en x compartir con facebook compartir en pinterest lunes 5 de enero de 2026 vivir para fabularlo analizando tanto el contenido como la forma que adquirieron las últimas entradas que escribí en este blog así como el lapso temporal que las separa pese a que el año pasado me hice la secreta promesa de intentar no abandonar el hábito de la escritura no me queda más que aceptar lo que parece que no quiero ver al asomarme a esta ventana y que no es ni más ni menos que lo que contemplo cada día al despertar mi propio y silencioso repliegue hacia un lugar recóndito y cada vez más oscuro en el que pincha y escuece una supuesta comodidad cada vez más incómoda tres años y medio después de haber tenido que decirle adiós a mi trabajo soñado el que absorbió las horas más lúcidas de mis edades más enérgicas no fue una forma de ganarse la vida lo único que se marchó todo un afuera toda una arquitectura repleta de atrezzo personajes y argumentos con su propio aparato tramoyístico que de vez en cuando se revelaba capaz de estallar en fuegos artificiales se desvaneció de pronto como un fundido en negro en el que la más desnuda incertidumbre se convierte en el contenido único del resto de los fotogramas no me quedé vacía me quedé sin un horizonte hacia el que caminar di vueltas en redondo retomé actividades relaciones y figuras del pasado recontextualicé redoblé esfuerzos para atender a mi familia y mis obligaciones después de que lo que fuera que se rompió en mi interior se mostrara a todas luces imposible de recomponer volví a escribir como por inercia en esta que fue mi casa desde 2007 pese a que en un momento dado borré su estructura con dos golpes de teclado poco a poco la vestí de nuevo la fui reformando al hilo de una realidad a ratos desoladora y amable a otros tantos llegando en ocasiones a unos matices tan barrocos que borraba las entradas antes de publicarlas por tratarse de pastiches sentimientos sin orden pensamientos sin dirección la mente disciplinada a base de estudio y entrenamiento diario se había tornado una esponja tan empapada de sus propios jugos que el moho empezaba a conquistar su superficie tocaba escurrirla higienizarla dejar que sus poros se abrieran al abrigo del sol y al azote del viento las noches de insomnio presidieron el derrame del contenido de los cajones a lo ancho de un pavimento movedizo las puertas que volaron por los aires al ser golpeadas sin misericordia por el ímpetu de la inundación seco y oreado el músculo del desengaño abiertas las grietas por donde la existencia abandona sus sedimentos no queda más que una página en blanco y la confusa promesa de honestidad que proporciona la máscara literaria todo esto solo para decir que me propongo una vez más a tratar de escribir más y mejor de limar un estilo que termina por arrastrarme a una aparatosidad que me obliga a rechazarlo que continuaré arañando el tiempo y el silencio necesario para saldar una deuda interior que no dejará de atormentarme mientras los granos de arena se precipiten inexorablemente por el itsmo de su estilizada prisión de cristal vivir para fabularlo publicado por la dama zahorí en 13 22 5 comentarios enviar por correo electrónico escribe un blog compartir en x compartir con facebook compartir en pinterest etiquetas literatura vida miércoles 19 de noviembre de 2025 noviembre noviembre me encantaría hibernar como algunos animales y no porque no me enamore el tierno sfumatto que rompe el sol a primeras horas de la mañana sembrando de rocío las hojas verdes de las macetas que resisten alineadas junto a la balaustrada de la terraza ni porque no me llene los sentidos ese bendito tazón de caldo caliente que en un solo sorbo reconstituye cuerpo mente y espíritu será tal vez el paso marcado por el crujido de las articulaciones ese lastimero cántico de melancolía oxidadada esos pensamientos incrustados en las bóvedas más sombrías de la mente en esos rincones que no se llegan a orear esas ideas que se cubren de moho y se baten con la piedra hasta cariarla roerla y convertirla en polvo esa oscuridad de las siete de la tarde cuando las luces corren por las venas de la calle y las almas bullen antes de recogerse las ventanas se encienden un segundo antes de que caigan como un telón las persianas y redoblan los alaridos de los tertulianos tras las pantallas los mismos que marcarán el inicio del día a las siete de la mañana y de siete a siete el día estará pasado y de nuevo los cristales se alzarán como pupilas humedecidas en la niebla que envuelve la calle y esa niebla se alzará como el papel de seda que envuelve las esperanzas los anhelos o los misterios de un nuevo día muy en el fondo siempre queda el resto de esa mancha que no sale con nada que no se puede limpiar u obviar que a veces no es más que el recuerdo de un tropiezo o de un movimiento torpe y que quedó grabado en la retina como una fisura en el objetivo de una cámara fotográfica en la que cada instantánea tomada deja una marca imposible de retirar pese a que en el elemento retratado no existe esa marca no nos cuesta nada entender que nosotros mismos somos esa marca que la pura individualidad nos condena a perseguir y eliminar lo que nos determina como individuos volvemos a encender la televisión no sea que la contemplación de esta única posibilidad de subjetividad extrema reviente en una paradoja desde un rincón a contraluz un mechón de pelo rojizo se recorta contra un tibio sol de mediodía y unas manos casi heladas arrancan quedas melodías de un teclado gastado pero firme que las reproduce con diligencia sobre una página en blanco convertidas en palabras de entre las muchas formas de rascar sobre cualquier mancha física o virtual la escritura es una de las fórmulas más empleadas no es mágica de hecho requiere un esfuerzo difícil de imaginar para acabar por evaporarse en muy poco tiempo a veces minutos o segundos pero su eficacia capaz de impregnar de el aire de infinita presencia convierte las manchas en únicas incomparables e increíbles compañeras de vida publicado por la dama zahorí en 13 51 2 comentarios enviar por correo electrónico escribe un blog compartir en x compartir con facebook compartir en pinterest martes 1 de julio de 2025 no duerme nadie intentar dormir en verano en pleno corazón del sur bien a menudo se convierte en una ficción inabarcable como pedro páramo una vaga entre fantasmas de corazón seco de la cama al sofá del sofá a un rincón de la escalera del suelo fresco que aplana el sueño y endurece la espalda al lugar más alto de la casa ese ojo abierto al cielo en el que los primeros gallos asaetean el aire con sus proclamas las estrellas trazan senderos que el ser humano dejó de comprender y los mosquitos cabrillean sobre el fulgor de la pantalla donde una sucesión de letras toma forma de discurso inmersas en esa búsqueda del eslabón perdido de la inexplicable pieza que siempre parece que fue tallada para nunca encajar es el momento de escribir no hay café amargo ni té con dos gotas de vainilla cuya tenue humareda se condense sobre un lote de cuartillas color sepia apenas desperdigadas sobre un escritorio de madera noble macerada por el tiempo al abrigo del barniz que aún reluce en sus aristas ni restos de alquimia en los aromas de una madrugada dulce y callada que se iza desde un rincón como una musa que se despereza o como una extraña suerte de ángel a veces ni siquiera queda un resquicio para la la paz o el orden las voces se superponen se impostan y se mortifican entre ellas clamando cada cual por ser la primera reclamando su espacio en la tierra que nunca colonizaron porque siempre les perteneció las manos entonces escriben o teclean y no son la magdalena de proust ni el canto de homero ni los lances de capa y espada ni el madrid de larra galdós o almudena grandes son todo lo que se ha escrito y lo que no lo que se ha vivido y lo que aún queda por leer las historias que algún día se cruzaron en el andén esa galería oscura y solitaria donde los mosquitos se alejaron para estrellar su obsesión contra el cristal de una farola dejando en las sombras apenas los trazos de mundos e historias que tal vez fueron y que tal vez sean el día en que haya un solo lector que haga su magia y los dote de vida no hay entonces más que un silencio marcado por la mano que levanta el corifeo al este se divisa cierta claridad los signos brotan en hileras como la secuencia de un electrocardiograma y entonces sí hay paz y un atisbo de luz y sueño aunque apenas esté empezando un nuevo día y tal vez más tarde un descafeinado corto en mitad de un diálogo mudo en la escondida senda de fray luis de león en la insomne nueva york lorquiana no duerme nadie y yo escribo lo que me cuentan p d dedicado a todos los que siguen leyendo y visitando este espacio aunque tarde en escribir y especialmente dedicado a los que me recuerdan que tengo que hacerlo es como si me recordaran quién soy publicado por la dama zahorí en 6 38 4 comentarios enviar por correo electrónico escribe un blog compartir en x compartir con facebook compartir en pinterest sábado 18 de enero de 2025 el chico que llegó de las estrellas una campanada lejana anunció las dos y media de la madrugada reverso de un día largo y cansado la indiferencia de otro sábado más de invierno se había retirado para dar paso un temblor de nieve dominical el agotamiento me quebraba las extremidades pude dormir por fin hasta que tú me despertaste no había tiempo para llevar en volandas a tu hermano a casa de los abuelos envuelto en dos gruesas mantas que protegieran su sueño del aliento helado de la madrugada subimos al coche yo sentada de lado vadeando las acometidas del un ciclón de vida que me revolvía las entrañas nuestro antiguo mégane era un cohete que arrastraba jirones de niebla no nos daba tiempo a sentir el frío a medio camino empezó a llover a ventear en un momento nos vimos atravesando un cinturón de asteroides pero una mano invisible esa que siempre nos acompaña nos bendice y nos cura nos elevó sobre el asfalto como una tierna alfombra voladora y nos depositó quedamente a las puertas de nuestro destino que poco a poco a su ritmo se empezó a materializar blancura espesa algún adorno navideño fuera ya de lugar cosas que ocurren en estos casos y que bueno para qué te voy a contar yo solo hablaba y entendía nuestro idioma el único que me interesaba escuchar te sentía como nunca te aproximabas estabas a punto de aterrizar y así ocurrió a las diez y cincuenta y ocho de la mañana temblabas en mis brazos temblabas y y te apreté mucho sobre mi pecho bien arropado con una manta para que dejaras de temblar así que me he divertido mucho esta noche cuando te he visto abrazar con tantas ganas tu bota de agua mullida y calentita estaba tan cansada que no recordaba si fue antes o después de la cascada de chistes con la que amenizas los momentos más anodinos del día o de la batería de preguntas con la que me acribillas cuando menos me lo espero hoy me has sorprendido con una interesante argumentación sobre la importancia de una buena comprensión lectora te confieso que hay momentos en los que me recuerdas a mí de pequeña pero cada vez más a menudo pienso que no hay comparación yo nací de la tierra tú viniste de las estrellas y así como yo estoy atada a lo firme y la guía de mis pasos son los latidos del subsuelo tú has nacido para volar y no necesitas nada para proyectarte hacia arriba te llaman los genios te reclaman los que brillaron te reivindican los que dejaron su huella en la tierra pero por suerte gozamos de tu compañía los humildes los que vivimos leímos y aprendimos para construirte una escalera hacia lo más alto no lo has tenido nada fácil en estos primeros diez escalones pero sobre cada uno de ellos te has elevado con una estela de méritos inapelables tu sencillez tu humildad tu curiosidad incansable tu respeto por todos los que te rodean tu brillo recuerdo cuando me pediste un póster...