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alguien mató algo alguien mató algo jueves las hilanderas i el duelo es un don demasiado antiguo las mujeres de la casa nombran los objetos con gestos para mantener el silencio dentro cierran las ventanas caminan en puntas de pie por la noche saben cerrar puertas casi sin hacer ruido las lenguas muertas descansan contra el rincón ii durante el día cosen para encontrar el revés del lenguaje quieren entender cómo llamarte ahora hacia donde dirigir el grito qué tan fuerte o qué tan lejos debe haber creen un pliegue secreto en alguna parte la casa un laberinto de hilo mientras tanto atan iii el duelo es un don demasiado pesado las mujeres de la casa se mantienen en silencio respetan el hueco dejan las ventanas abiertas para escuchar el exterior quieren aprender el habla de las luces de la calle los horarios del transporte público inventaron movimientos para gestos viejos las lenguas secretas están para decir aquello que los vivos ya no sabemos nombrar iv maneras de habitar la muerte y maneras de habitar sobrevivir las crías de las arañas aterciopeladas se comen el cuerpo a su madre cuando no hay nada más que comer v cuando repartieron los significados la serpiente tomó lo suyo y no quedó ninguno se agotaron las palabras para el lado oculto de lo importante las mujeres que pierden a sus hijos no tienen nombre entonces pero se huelen entre sí como los animales se reconocen en la calle y los animales dan a sus crías el mismo nombre de animal que ellos llevan que es un sonido los otros a veces dan a las crías un nombre distinto cuando crecen lo cambian para que comience a ser el mismo ellas fueron mujeres crecieron y son mujeres una mujer que perdió a su hijo es dos veces animal vi los movimientos de sus manos son un ensayo practican el modo de volver en reversa el modo de destapar el secreto de dios esperar el cuervo que falta y debe venir debe venir lo dicen los libros se puede volver entonces como las agujas vuelven punto por punto por punto por punto somos todos los movimientos que caben en un punto la vida entera es solamente puntos una línea de puntos 1993 2016 punto por punto por punto por punto una red un laberinto de hilo pero hay agujas que tejen y hay agujas que marcan el tiempo es un límite vii una casa puede ser una cárcel las fotografías de una casa pueden ser una cárcel dentro de la cárcel los recuerdos de las fotografías de una casa pueden ser una cárcel dentro de una cárcel dentro de la cárcel viii nunca está de más irse de casa nunca está de más volver a casa familia todos somos uno todos somos uno todos somos uno algunas cosas comienzan por el nudo todos somos uno todos somos uno todos somos uno otras por el golpe la muerte es más íntima en mí que yo la palabra accidente también es un comienzo m a r i e 20 2 20 no hay comentarios 29 de noviembre de 2016 te abracé muerto con la delicadeza de estar triste la misma que usamos para las primeras cosas te abracé como a un recién nacido y te dejé ir m a r i e 20 2 20 no hay comentarios cartas a mi hermano ii hoy lloré todo el día tengo que decirme basta en cosas en las que no quiero decirme basta pero que tampoco tengo ganas de hacer por ejemplo estudiar no me puedo concentrar mi esfuerzo no funciona ahí debería ponerlo en otra cosa por qué es tan difícil tener ganas y hacer lo que hay que hacer me gustaría recibir un abrazo y un plato con sopa caliente nada más parece poco pero para mí es mucho más que suficiente me siento como una casa abandonada hoy lloré todo el día cuando llorás en la calle la gente te mira como si fueras un fantasma casi que si no m a r i e 8 6 17 no hay comentarios no poder más de no poder más no puedo rankea entre las cosas más difíciles que decirse a uno mismo cuando es absolutamente cierta cuando de verdad no podés más es una virtud saber reconocer el mejor momento para decirse basta y frenar a tiempo porque si derrapás te vas a matar o te pisa un tren m a r i e 8 6 17 no hay comentarios cartas a mi hermano i me acuerdo mucho de tus travesuras de tu sonrisa gigante tus puteadas la impaciencia me acuerdo mucho de tus ronquidos tu risa tu tendencia al pequeño accidente infantil como una profecía tu asmática forma de respirar tu vozarrón partiendo al medio las mañanas en el campo me gusta acordarme de los artificios que creamos para hacerte creer que papa noel existía hasta que tuviste casi nueve años un exceso diría yo pero era divertido verte explotar chasquibuns con los dientes correr detrás de los perros terminar todo embarrado a veces me levanto y me olvido de que estás muerto esos días son los peores hay otros días peores cuando voy a dormir pienso en tu cadáver los párpados violetas la cicatriz en tu cabeza vendada sí te levanté la venda corrí esas telas bien de abuela que ponen en los ataúdes y te miré muerto 23 años y muerto la realidad un bife te di un beso y estabas frío más frío que todos los inviernos de tu vida sumados y metidos en un frasco dejé en el ataúd tu autito favorito como si te hubieses ido a jugar a un jardín secreto como cuando de chiquito corrías a esconderte en lo huecos de los árboles ardillita y el barrio se desesperaba buscándote te escribí una carta que no vas a leer nunca te cuento el dolor te cuento la bronca te pido perdón te pido fuerza le pido fuerza a un muerto qué lógico y qué estúpido no y que vengas siempre estoy pidiendo que vengas como esa noche hoy también están las milanesas listas falta tu plato y ningún hospital va a llamar por teléfono para avisarnos lo peor m a r i e 8 6 17 no hay comentarios entradas antiguas página principal suscribirse a entradas atom women fire dangerous thing m a r i e estoy acá para hablar sola ver mi perfil completo tumblr instagram alguien mató algo vulnicura vulnicura febrero 2020 2 junio 2017 3 mayo 2017 2 marzo 2017 2 febrero 2017 3 enero 2017 10 diciembre 2016 1 septiembre 2015 1 agosto 2015 1 mayo 2015 2 abril 2015 2 marzo 2015 1 enero 2015 3 diciembre 2014 9 noviembre 2014 1 octubre 2014 1 septiembre 2014 8 agosto 2014 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